上的血已经干成了深褐色，卷曲着像一堆死掉的蚯蚓。
空气里满是煤油灯的黑烟味、汗味、血腥味和霉味。这四种味道搅合在一起，在封闭的地下室里浓得几乎可以切成块。
十一个人挤在这个不到十五平米的空间里。
他们看向苏晚的目光，不是好奇也不是敌意。是一种在极度疲惫中已经无力对任何新事物产生情绪波动的木然。
排长陈二狗坐在弹药箱上。
他不像马奎那样壮。他瘦，瘦到颧骨的轮廓在昏暗的油灯光下像两把刀。年纪不大，可能也就三十出头，但脸上的褶子让他看起来像四十多。他的军帽歪着，帽檐下面一双眼睛布满了血丝。嘴角叼着一截不知道从哪来的草根，嚼来嚼去的，好像那根草里有他最后一点活下去的劲儿。他的左手缠着一圈脏兮兮的绷带，绷带下面鼓了一个包，可能是旧伤，也可能是新伤。
他看了苏晚一眼。
目光先是扫过她的中正式步枪，那把枪虽然旧了但保养得极好，枪管发蓝层完整，枪机拉动起来顺滑得能听到"咔"的脆响。在这个到处都是锈枪烂铁的据点里，这把枪简直像从另一个世界来的。然后是她的手，干净、稳定、指关节处有一层长期训练留下的老茧。那种老茧陈二狗见过，他们排里以前有个打枪很准的老兵，也有同样的茧。
"你会打枪？"陈二狗的声音像是嗓子里卡了一颗生了锈的螺丝钉，沙哑到只剩下磨擦声。"真会还是吹的？"
"给我一个窗口，我让你看。"苏晚没有废话。她的声音不高，但每个字都硬得像子弹壳。
陈二狗的嘴角动了一下，不知道是苦笑还是抽搐。他的手指无意识地摸了摸弹药箱的边沿，像是在摸一个已经不在了的人的肩膀。
"上一个狙击手也是这么说的。"他的声音突然低了下来，像是从某个他不愿意打开的抽屉里掏出了一句话。"他叫张大壮。东北人。打枪确实准，在二楼窗口打了三枪，打中了两个。第四枪还没出去，日本人的掷弹筒就把整个二楼掀了。"
他看着苏晚的眼睛："我从碎砖里扒他的时候，只扒出来半截腰带。"
地下室里安静了。
苏晚在那种沉默中，清楚地感受到了
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