从头看了一遍。他的嘴唇在动，像是在默念，又像是在对自己说最后一句话。然后他把纸递给廖威。
“发出去。明码。全国广播。”
廖威接过电报，手在发抖。他没有说话，转过身，戴上耳机，调整频率，深吸一口气，按下了发报键。
电键在手指下跳动，发出清脆的滴滴声，在地下室里回荡。那声音穿过厚厚的砖墙，穿过废墟，穿过硝烟，穿过长江，传向四面八方。没有人知道它传了多远，传到了哪里。但它传出去了。
长江上，一条渔船上。老船工正在收网，收音机里传来沙沙的声音。他不认识字，不懂电波，听到那些滴滴答答的声音，只是顺手把收音机往船舱里挪了挪，怕被江风吹到水里。他不知道那些短促的滴滴声里藏着一个将军最后的话。但他停下来，抬头看了一眼南边的天空。天空很黑，什么也看不见。他看了几秒，又低下头，继续收网。
下游三十里外，一艘小汽艇正在江面上巡逻。艇上的报务员突然摘下耳机，愣了几秒，然后拿起笔，飞快地在纸上记录。他记完了一遍，又对了一遍，确认没有错，然后站起来，跑向船头。
“船长！南京的消息！”
芜湖码头，一群民夫正在连夜往船上搬弹药箱。江风很大，吹得火把哗哗响。一个穿着破棉袄的中年人从工棚里跑出来，手里举着一张纸条，气喘吁吁。
“南京！南京的电报！”
有人停下来，有人没停。一个扛着弹药箱的年轻人把箱子放在跳板上，直起腰，抹了一把汗。他的脸上全是灰，汗水和灰混在一起。
“念。”
中年人看着纸条，声音有些抖。“战至今日，弹尽粮绝。决与城共存亡。”
扛箱子的年轻人没说话。他弯腰又扛起一箱，继续往前走。走了几步，停下来，把箱子放在地上，站在那里，一动不动。江风很大，吹得他衣角猎猎作响。旁边的人没有催他，也没有问他。
长沙街头，报童抱着一摞刚印好的号外从印刷厂跑出来。他的脸冻得通红，嘴里呼出的白气一团一团的。他站在十字路口，深吸一口气，扯着嗓子喊。
“号外！号外！南京最后通电！守军决与城共存亡！”
行人停下来。一个穿长衫的老先生买了一角报纸，站在那里看，手在发抖，报纸在他手里哗哗响。一个拉黄包车的车夫停下来，伸长脖子看了
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