一眼，没看清，又凑近了一点。
没有人说话。街上突然安静了，安静得像一口倒扣的锅。
重庆茶馆里，收音机的声音从柜台后面传出来，沙沙的，夹杂着电流声，忽大忽小。茶客们安静了，端着茶杯的手悬在半空。没有人喝茶，没有人说话，只有收音机里那个沙哑的声音，断断续续，像从很远很远的地方传来。
“弹尽粮绝……决与城共存亡……”
一个年轻军官站起来。他把茶杯放在桌上，放得很轻，没有发出声响。然后他走出茶馆，站在门口，望着东边的天空。那里什么也没有，只有黑漆漆的夜。
深夜十二时。廖威发完了最后一个字，摘下耳机。他的手指在电键上停了一下，然后慢慢收回来。他完成了。从十二月一日到今天，这台电台发出了每一条命令、每一份战报、每一句鼓励的话，今天是最后一条了。
“司令，发完了。”
唐生智点了点头。他没有站起来，没有走到窗前，什么也没有做。他只是坐在那里，手里攥着那枚铜钱。粗糙的边缘磨着他的指腹，像在提醒他什么。
“廖威。”
“在。”
“你把电台拆了。”
廖威愣了一下。“拆了？”
“拆了。零件分开放，不要留在一起。”唐生智的声音很平。“不要留给鬼子。”
廖威没有说话。他转过身，开始拆电台。他拆得很慢，一根线一根线地拔，一个零件一个零件地卸，像是在做一个仪式。他把零件分成几堆，用破布包好，塞进墙角的砖缝里，又用手把泥灰抹平，看不出痕迹。
唐生智看着他拆，没有说话。他想起了这台电台来的那一天——十二月一日，清晨，一个通信兵背着它跑进指挥部，满头大汗，说这是最后一台了。那天的南京城还没有被包围，城外还能听见零星的炮声。现在，炮声停了。
凌晨四时。油灯灭了，灯油耗尽了最后一滴。地下室里一片漆黑，只有通风口透进来一丝微弱的光，照在砖墙上，像一条苍白的蛇。
唐生智坐在桌前，手里攥着那根刻着“南京”的木棍。他的眼睛闭着，没有睡着。他在听。听头顶上的脚步声——日军的脚步声，沉重的、杂乱的、越来越多的脚步声。他们占领了一楼，占领了二楼，正在搜索每一间屋子，每一个角落。脚步声越来越近，越来越密。
“司令，他们下来了。”
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