二月九日，下午三时。
总统府陷落已经整整十个小时了。那面青天白日旗从屋顶上被扯下来，扔在瓦砾堆里，沾满了灰尘和血迹。
一个日军士兵从旗面上踩过去，鞋底的烂泥盖住了青天白日。但南京城的抵抗，还没有结束。
城南，中华门废墟。
一处倒塌的民房下面，藏着三个人。他们是守军第八十八师的残兵，从雨花台一路打到这里。他们不知道自己的部队还在不在，不知道还能不能活着出去，但他们手里还有枪，枪里还有子弹。
“排长，鬼子来了。”一个年轻士兵趴在瓦砾堆后面，压低声音，嘴唇在发抖——不是害怕，是冷。棉衣早就破了，棉花露在外面，被血浸成黑色，风一吹，冷得刺骨。
“我不是排长。排长死了。”年纪最大的那个老兵瞪了他一眼，“叫我老刘。”
三个人不再说话，盯着前方的巷口。巷口外面，三个日军士兵正端着刺刀走过来。他们走得很慢，东张西望，像是在搜索什么。
南京城已经“占领”了，但占领并不意味着安全。
这两天，不断有落单的日军士兵被冷枪打死，被手榴弹炸死，被刺刀捅死。军官下了命令：搜索每一间屋子，每一个角落，不留活口。
老刘举起了枪。枪膛里还有两颗子弹。他把枪托抵在肩膀上，瞄准了走在最前面的那个日军士兵。他已经两天没有吃东西了，一天没有喝水了。但他还能打。
“打。”
砰。最前面的日军应声倒下。旁边的两个立刻趴下，开始还击。子弹打在他们藏身的瓦砾堆上，噗噗噗溅起一串串灰尘，碎砖崩在脸上，划出一道道血口子。
年轻士兵端起枪，扣动扳机。砰。一个日军倒下了，但他自己也被子弹擦过了左臂，血顺着袖子往下流，滴在碎砖上，洇开一小片暗红色。
“撤！”老刘喊了一声。
三个人从瓦砾堆后面爬起来，猫着腰，钻进了身后的废墟里。年轻士兵跑得慢，左臂使不上劲，血一路滴，在碎石上留下断断续续的血痕。另一个士兵拽着他的衣领，拖着他跑。
跑了几十步，钻进了一条排水沟。。老刘在前面开路，年轻士兵在中间，另一个在后面。
从另一个出口钻出来，到了秦淮河畔的一处废弃码头上。码头已经被炸塌了半边，残存的木桩斜插在河水里，水面上漂着一层油污和碎木板。
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