台前，对着那面旗，沉默了很久。然后他开口了，声音很弱，很沙哑，但在寂静的废墟中格外清晰。
“弟兄们，我来看你们了。”
他从口袋里掏出一把生锈的刺刀，放在祭台上。刀刃上全是锈迹，刀柄上的布条已经烂了，但他从来没有擦过。那是排长的刀，排长死在台阶上，手里还攥着它。他把刀捡起来，揣在怀里，从南京带到武汉，从武汉带到重庆，从重庆带回南京。九年了，他揣了九年，今天，他把刀还给那些死去的弟兄。
“排长，您的刀，我带回来了。您在天上，用不上了”
他退后一步，举起右手，敬了一个军礼。他的手在发抖，拐杖在发抖，整个人都在发抖，但他站得笔直，像当年在台阶上一样。全场肃静，只有风在吹。
王耀武站在人群前面，穿着整齐的军装，胸前挂满了勋章。脸上的皱纹比几年前更深，但腰板还是那么直，眼睛还是那么亮。
他从口袋里掏出一张泛黄的纸。纸已经碎成了几片，用胶纸粘着，字迹模糊了，但每一个字都刻在他心里。
他把战报放在祭台上，退后一步，敬了一个军礼。他的右手在发抖，眼眶红了，但没有哭。他是军人，军人不能哭。
宋希濂站在王耀武身边，同样穿着整齐的军装，胸前挂满了勋章。他的左臂还吊着绷带，那是当年在下关渡口负的伤，伤口早就好了，但阴天下雨还会疼。
他想起那个夜晚——那些留在江边再也没有上船的人。那天晚上，他站在船头，看着岸上的弟兄们被日军包围。他们打光了子弹，拼光了刺刀，一个接一个倒下。没有人投降，没有人逃跑。
“弟兄们，你们的话，我带到了。后方的人都知道，你们还在打。他们没有忘记你们。”
他从口袋里掏出一块怀表，放在祭台上。那是当年一个牺牲的战友留给他的，他带了一路，从南京到武汉，从武汉到重庆，从重庆回南京。表壳已经磨损了，表盘发黄，指针早就停了，停在了战斗结束的时刻。他从来没有上过发条，指针永远停在那一刻。
“兄弟，你的怀表，我替您保管了九年。现在，还给你们。”
他退后一步，敬了一个军礼。
邓龙光坐在轮椅上，被护士推着来到祭台前。他的左腿已经没了，膝盖以下空荡荡的。当年他突围出来的时候，腿上被刺刀捅了两个洞，伤了
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