人说是玛丽·班纳特，一个姑娘。
他站起来，转身跑回报社。编辑正在看稿子，被他撞开门吓了一跳。
“你干什么？”
记者喘着气，把那个名字扔出来。
“托马逊。我知道她是谁了。”
编辑手里的笔停了。
记者把那张纸递过去，上面写着那行字。编辑看着那行字，看了很久，然后抬起头。他的眼睛里有一种光，不是好奇，是猎犬闻到猎物时的光。
“你确定？”
记者点了点头。
编辑靠在椅背上，嘴角弯了弯。“这新闻，够大的。”
窗外，伦敦的夜色正在降临。那些煤气灯一盏一盏亮起来，把整条街照得昏黄。报馆里的铅字正在排列，机器正在预热。
明天早上，那些报纸会运到城市的每一个角落，那些字会被成千上万的人读到。一场风潮，正在酝酿。而始作俑者，已经什么都看不见了。
克莱蒙特庄园的早晨，阳光透过落地窗洒进起居室，在地毯上铺开一片暖洋洋的金色。夏洛特坐在窗边的扶手椅里，手里端着一杯茶，面前的茶几上摊着几份报纸。这是她的习惯——无论多忙，每天早上的报纸必须读一遍。
她翻开第一份，目光落在头版上，眉头渐渐皱起来。
“托马逊真身曝光——赫特福德郡乡绅之女”
她把那份报纸放下，拿起另一份。
“《弗朗西丝·沃斯通》作者竟是乡村姑娘——死刑犯临终遗言揭露惊人真相”
又一份。
“女人也能写侦探小说？托马逊的真实身份与那些被欺骗的读者”
夏洛特把报纸一张一张摊开，那些标题像一群嗡嗡叫的苍蝇，挤在她面前。她端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了。
利奥波德从门外走进来，看见她那副表情，走到她旁边坐下，拿起一份报纸扫了一眼。他的眉头也皱了起来，但没有说话，只是把报纸放下，看着夏洛特。
“那个死人威克汉姆，”夏洛特开口，声音很平，“让人去查查他和玛丽的关系。还有，他为什么要在临死前写那句话。”
利奥波德点了点头，叫来仆人吩咐了几句，又回到沙发上坐下。他看着那些报纸，沉默了一会儿。
“现在才只是开始。”他说，语气里带着一种了然，“很快，那些男作家、那些文学巨头，就要下场批判那个小姑娘了。”
夏洛特冷哼了一声。那声音很轻，可利奥波德听
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