过了大半辈子，从来没听过他用这种声音说话。这种声音让她后脊发凉，让她手里菜篮子差点掉在地上。“老林，怎么了？”
“晚晴出事了。车祸。重伤，在医院抢救。薇薇和雨嫣……没了。”
周慧手里的菜篮子掉在地上。排骨从塑料袋里滚出来，砸在水泥地上。鲫鱼在袋子里蹦了两下，不动了。她站在小区门口，嘴唇在抖，脸上没有眼泪。不是不哭，是还没有反应过来。等反应过来的时候，眼泪像决了堤的河，她张了张嘴，想喊什么，喊不出来，喉咙里只有含混的呜咽。阳光照在她花白的头发上，她站在那儿，像一棵被风吹倒的老树。
老潘挂断电话后又深吸了一口气，拨了第三个号码。拨号音响了很久，每一秒都是煎熬。终于，电话接通了。
“喂？”一个中年女人的声音，略带疑惑。
“请问是王雨嫣的母亲吗？我是江州交警支队的潘建国。很抱歉通知您一个不幸的消息。您的女儿王雨嫣今天上午遭遇车祸，抢救无效，不幸去世。”
电话那头沉默了。不是安静的沉默，是僵住的沉默，像有人把时间按了暂停键。然后老潘听见一声轻微的响动——不是尖叫，不是嚎啕，是手机从手里滑落，砸在木地板上的声音。紧接着王母的哭声从电话那头传来，像是从地下深处挤出来的，穿过客厅穿过走廊穿过墙壁，一直传到千里之外的江州。然后是另一个声音——王雨嫣的父亲王建业，刚推开家门换鞋，听见老伴的哭声，整个人定在玄关里，一只手还扶着鞋柜，指节慢慢抓进了木纹里。
王母瘫在茶几旁，手机摔在脚边，屏幕还亮着。她捂着嘴，肩膀剧烈地抖动，喉咙里发出一种她这辈子从没发出过的声音——不是哭，是嚎。像一只老去的母狼在月夜里仰天长嚎，嚎得撕心裂肺，嚎得整栋楼都听见了。邻居在门外敲门，她听不见。茶几上的茶杯被她的膝盖撞翻了，茶水洒了一地，顺着地砖的缝隙淌到沙发底下。她不管。她跪在地上，双手拍着地板，一遍一遍地喊：“我的女儿——我的女儿——”
王建业走到茶几旁，弯腰捡起手机，动作很慢，像是怕什么东西碎掉。他把手机贴到耳边，声音沙哑但还稳着。“我是王雨嫣的父亲。您说。”
老潘把事故情况又说了一遍。王建业听着听着，握着手机的手开始抖，从手
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