一垄麦子，他割得比别人快半截。他割麦时，后颈的汗珠顺着脊沟往下淌，像一条小小的、闪亮的溪流。我递水给他，他仰头喝，喉结滚动，水珠从他下颌滴落，砸在麦茬上，洇开一小片深色。（附：麦茬照片，边缘锋利，泛着青白的光）
八月十五，中秋。坡地改种秋播油菜。砚子翻地，我撒种。他翻的地，土块细碎，平整如镜。我撒的籽，均匀得像撒盐。月亮真大，真圆，照在刚翻的黑土上，亮得晃眼。他指着月亮说：“晚，你看，像不像咱俩分着吃的那个月饼？”我笑，把最后一小块月饼塞进他嘴里。他嚼着，眼睛弯弯的，说：“甜。”
十二月廿三，小寒。雪。坡地覆雪，白茫茫一片。砚子带我去踩雪。雪很厚，踩下去，咯吱咯吱响。他走在前面，我踩着他留下的脚印。他的脚印很大，很深，我的脚印小小的，浅浅的，严丝合缝地嵌在他每一个印子里。走着走着，我忽然停下，蹲下来，用手指，把他左脚第三个脚印的边缘，细细地、一圈一圈地描了一遍。他回头，问我干嘛。我说：“记住它。”他笑了，也蹲下来，用戴着手套的手，把我刚刚描过的那圈，又加宽了一点点。雪地上，一大一小，一深一浅，两个同心的圆环，像一枚笨拙而深情的印章，盖在冬天的土地上。
陈砚的手指，久久停在“同心的圆环”那几个字上。窗外，不知何时又飘起了细雪。无声无息，纷纷扬扬，扑在窗玻璃上，又缓缓融化，留下一道道蜿蜒的水痕，像无声的泪。
他继续往后翻。笔记越来越厚，越来越密。记录着每一年的气候，每一次的播种与收获，每一株作物的生长细节，甚至还有他木工活计的进展：
二〇〇五年春。砚子做了第一把真正的木哨。用的是坡地上那棵被雷劈死的老榆树的边材。哨身圆润，哨音清越，能吹出《茉莉花》的调子。他吹给我听，我在旁边打拍子。哨音穿过麦田，惊起一群白鹭。
二〇〇七年秋。砚子用坡地边砍下的几根老槐木，给王婶家做了新门框。木纹漂亮，榫卯严丝合缝。王婶夸他手巧，说这门框能用一辈子。我想，他做的东西，大概都能用一辈子吧。
二〇一〇年夏。坡地遭遇旱情。砚子带着人，在溪流上游筑坝引水。他挽着裤腿，赤脚踩在滚烫的卵石上，指挥大家。太阳晒得他后背黝黑发
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