还提着一盏风灯，灯芯跳动的光照着下巴的弧线，像是用细细的毛笔描了一道边。
“你怎么又来了？”贝贝的声音从窗缝里挤出去，听起来很凶，可她心里有一个很小很小的声音在说：他回来了。他还站在那棵树下，没有走。
齐啸云把风灯举高了一点，脸上露出一个有点不好意思的笑——那种笑在他脸上很少见，像是他自己也没想到自己会做出半夜跑来找一个绣娘这种傻事。“我走了之后，绕了两条街，又绕回来。想着你大概还没吃晚饭。”他把另一只手里的油纸包举起来晃了晃，“生煎馒头。巷口那家老字号的，趁热吃。”
“我不饿。”
话音刚落，她的肚子叫了一声。声音不大，但巷子太静，静到梧桐叶落在地上都能听见。贝贝的脸腾地红了，从耳根一直红到领口。
齐啸云没有笑。他把风灯挂在梧桐树的枝丫上，撕开油纸包，把生煎馒头一个一个摆在她绣坊门口的台阶上，整整齐齐的一排，像是在摆什么重要的供品。热气在月光底下升腾起来，混着芝麻香和肉香，顺着窗缝飘进绣坊里，把满室的丝线气味都压了下去。
“生煎要趁热吃，凉了就不好吃了。你不用出来，我走了你再吃。”
他往后退了两步，坐在梧桐树下的石凳上，背对着绣坊，抬头看着月亮。那个姿势很放松——一条腿伸直，一条腿弯着，手臂搭在膝盖上，像是在自己家的院子里乘凉。可贝贝看到他的肩膀微微绷着，耳根也有点红。
他在紧张。齐家少东家，坐在石凳上假装看月亮，其实紧张得要命。
贝贝打开门，站在绣坊门口低头看着他。一扇门，几十步路，她站在门口，他坐在树下，中间隔着一地银白的月光。台阶上的生煎馒头还在冒热气，香味一阵一阵地往她鼻子里钻。她蹲下来拿起一个生煎咬了一口，汤汁烫到了舌头。她吸了口凉气，把剩下的半个塞进嘴里，腮帮子鼓得像只松鼠。
“你慢点吃，没人跟你抢。”他回过头，看着月光下的她。她没有穿外套，只穿了一件素色的棉布褂子，领口的盘扣歪了一颗，头发也有点散了，鬓角的碎发弯弯绕绕地贴在脸颊上，比白天更随意，却比平时更好看。不是那种精致的、精心打扮过的好看，是一种柴米油盐泡出来的、热乎乎的、能让人安心的好看。
他把视线收回去继续看月亮，但嘴角的弧度还是
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