迹。
最后一幅挂在最里面的角落——
苏云晚的脚步停了。
那是一幅竖轴花鸟画，画面上是两只八哥立在枝头，墨色浓淡有致。
落款写着“白石老人”，盖了两方印章。
苏云晚站在画前看了十秒。
她没有伸手去摸。
“这幅多少钱？”
赵德财凑过来，搓着手说：“这可是好东西，齐白石的真迹。开价五百，看姑娘诚心，四百五也行。”
苏云晚转头看着他。
“赵老板，这幅画的纸是1970年以后产的夹江宣，白石老人1957年就去世了。你用1970年的纸画1950年的画——你是当我瞎，还是当齐白石能活到八十多岁？”
赵德财的笑容僵在了脸上。
苏云晚的声音不大，但店里就他们两个人，每个字都清清楚楚。
“这幅画的绢丝纹路方向也不对。白石老人用绢都是横丝在上，你这张是竖丝。要么是你自己画的，要么是你那个姓周的师傅教你画的。”
赵德财的脸白了。
他往后退了半步，后腰撞在柜台上。
“你……你谁啊？”
门口的光线暗了一下。