破着，裂着，像一张老脸上没有愈合的伤口。
魏德厚站在城门洞前，仰着头，看了很久。
一九三七年十二月十二日晚上，他站在这个城门洞前，拿着一个铁皮喇叭，朝涌向江边的难民喊话：“不要挤！不要挤！秩序！保持秩序！”
没有人听他的。
所有人都在跑。老人、女人、孩子、伤兵，推推搡搡，踩来踩去。有人被推倒了，就再也没有站起来。有人在哭，有人在喊，有人在骂，有人在喊救命。
他喊到嗓子哑了，喊到铁皮喇叭都喊破了，喊到连长从后面跑过来，一把拽住他的胳膊：“别喊了！走！往下关跑！”
“连长，这里怎么办？”
“管不了了！走！”
他不走。
连长一脚踹在他屁股上，把他踹了一个趔趄。
“你他妈才十八岁！你死了，你娘怎么办？”
他被连长拖着，往下关跑。跑了一路，哭了一路。
魏德厚从怀里掏出一样东西。
不是银元，是一张纸。折了很多折，折得小小的，四四方方的，用一块发黄的布包着。他打开那块布，打开那张纸，纸上的字已经模糊了，有的地方洇开了，看不清了。但还能看出大概——是一张名单。
他连队的名单。
一百四十七个人。
他一个一个地念，声音很轻，轻得只有他自己能听见。
“刘德柱。王长根。李有才。赵大壮。孙福来。周小毛。陈狗剩……”
念到一半的时候，念不下去了。
他把名单重新折好，用布包好，揣进怀里。
“兄弟们，我来看你们了。”他的声音在发抖，“我把名单带来了。你们的名字，我都记着。一个都没忘。”
他站在城门洞前，站了很久。
然后他蹲下来，从怀里摸出一个红薯。红薯是凉的，硬邦邦的，是他在火车上没吃完省下来的。他把红薯掰成两半，一半放在城门洞下的石头缝里，一半自己咬了一口。
红薯太干了，咽不下去。他咳了几声，咳得弯下了腰。
他喝了一口冷水，把红薯顺下去。
他没有在南京过夜。
不是不想住，是住不起。他身上只有几毛钱，是从四川到南京的路费省下来的。住一宿店，明天就回不去了。
他沿着江边走，走到了下关码头。
码头上已经没有什么人了。最后一班轮渡早就开走了，只剩下几个等船的人缩在棚子底下，缩成一团，像
本章未完，请点击下一页继续阅读！