他仰头望着“金陵铁血”四个大字，看了很久很久。
像是在看一面镜子，照出十年前那场漫天大火。
“司令，您的碑立起来了。”他轻声开口，声音沙哑，“您在天上，看见了吗？”
他从贴身口袋里，掏出一张早已泛黄、碎裂成几片、用胶布勉强粘住的纸。那是当年南京守城指挥官留下的战报残页，是他亲手抄下，贴身藏了整整十年的东西。纸脆得一碰就碎，字迹模糊难辨，可每一个字，他都烂熟于心。
他轻轻把战报铺在碑座上，用一块小石头稳稳压住。
“这是您的字。我替您保管了十年。今天，还给您。”
他缓缓后退一步，抬起右手，敬了一个标准至极的军礼。
右手在发抖，肩膀在发抖，可身姿纹丝不动。
风掀起他的衣角，他像一棵扎根在血土中的老树，不肯弯，不肯倒。
宋希濂站在他身侧，同样军装整齐，勋章闪耀。
他左臂依旧吊着绷带——那是当年在下关渡口被日军弹片所伤，皮肉早已愈合，可每逢阴雨天，旧伤便隐隐作痛，像十年前的枪声，从未真正远去。
他也抬头望着碑文，久久不语。
“司令，您的怀表，我替您揣了十年。今天，也还给您。”
他从怀中掏出一块老旧怀表，表壳磨损不堪，表盘发黄，指针早已停走。
停在二月九日凌晨五时——那是南京保卫战最后一刻，是战斗熄灭的时刻。
他永远记得，指挥官把这块表塞进他手里时，只说了一句：“带着，别丢了。”
十年间，从南京到武汉，从武汉到重庆，从重庆再回南京，他从未上过发条，任由时间停在那一天。
因为他知道，有些人的时间，永远不会再走了。
他把怀表轻轻放在碑座上，退后，敬礼。
邓龙光坐在轮椅上，被护士缓缓推到碑前。
他左腿膝盖以下空空荡荡，裤管打成一个死结。
当年从总统府突围时，他被日军刺刀连捅两刀，骨头尽碎，只能截肢。他从没喊过痛，从没怨过命，只说过一句：“一条腿换一条命，值了。”
此刻，他双手捧着一卷泛黄发脆的名单。
上面是八百三军在南京保卫战中全部殉国官兵的名字，一笔一划，都是他这些年一点点回忆、一点点补全的。
“司令，八十三军的弟兄们，我替他们来看您了。”
他声音发颤，却异常清晰，“
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