娘的，哪有不挂念的。”
这时，怀中的婴儿醒了，哇哇地啼哭起来。她低头凝视着孩儿，眼底漫出极致的温柔。片刻后，她抬起头，一字一句说得清晰分明：“这孩子，是在聚居地降生的。他从出生起，便未曾见过父亲。他父亲是守城的将士，浴血奋战之后，至今下落不明。”
“真是苦了你了，一个人带着娃。”有人低声说道。
“再苦也得撑下去。”女子抬手拭去滚落的泪珠，目光坚定，“等他长大成人，我一定会告诉他，他的父亲是怎样的人，告诉他根在何处，生在这片土地，便不能忘了过往。”
屋角一名十六七岁的少年猛地站起身。他身形单薄如竹竿，脸上蒙着厚厚的尘土，双拳紧紧攥起。
“阿姨说得对！”少年语气铿锵，“我爹当年驻守紫金山，也是守城的兵，城池出事之后，就再也没有消息了。他在阵地上从没后退过半步，这份骨气，我一辈子都记着。”
“好孩子，有志气。”老梁头看向少年，眼中多了几分赞许，“记住前人的坚守，好好长大。”
“我不光记着，以后也会把这些事讲给更多人听。”少年仰起头，眼神格外执拗。
人群中一位白发老人轻轻挪动身子，从贴身衣兜里取出一张旧照片。相片纸泛黄卷边，折痕处早已磨得发毛，被体温焐得温热。老人伸手将褶皱的相片慢慢抚平，画面里一对夫妇搂着年幼的女孩，男子身着戎装，女子穿一身素雅旗袍，小姑娘扎着双丫髻，咧嘴笑着，还缺了一颗门牙。
“这是我一家人，民国二十六年春在金陵拍的。”老人摩挲着相片边角，声音沙哑，“如今，就剩我一个老骨头了。”
周围几人纷纷侧目，没人言语，只是默默递过一杯凉水。老人接过水杯抿了一口，将相片紧紧贴在胸口，闭上双眼。摇曳的烛火映着他沟壑纵横的面庞，嘴唇微微翕动，似在低声唤着亲人的名字。
屋内蜡烛渐渐燃至末端，烛油顺着烛身流下，在桌面凝结成一块块白色蜡迹。挨着烛台的汉子见状，连忙从墙角摸出新蜡烛换上。新的火苗稳稳跳动，屋内光线明亮了几分，照亮了每一张饱经磨难的脸庞。众人神情各异，眼底却都含着泪光，也燃着不曾熄灭的执念。
老梁头挪开身旁的拐杖，扶着土墙艰难起身。残缺的下肢难以受力，身形摇摇晃晃，身旁三四个人
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