口，看着那罗陀。他的脸白得像墙壁，嘴唇是灰色的，干裂的，呼吸浅得像婴儿。
“还有别的办法吗？”德瓦从布包里掏出一个小包，蓝色旧布，边缘毛边。打开，里面是一小撮棕色粉末，像碾碎了的树皮。“从南边的森林里来的。敷在伤口上，也许能救。但这个药很贵。”他说了一个数字，比她洗十年衣服能挣到的钱还多。苏朵拉没有说话，站在那里，站了很久。德瓦走了。
苏朵拉跪在那罗陀身边，把他的手握在自己的手里。他的手很热，她的手很冷。热和冷贴在一起，像两条河流在交汇，一条热河，一条冷河。她低下头，把额头贴在他的额头上。
他睁开了眼睛。他的眼睛很亮，亮到不像一个快死的人。“阿米。”他的声音很小，“阿米呢？”苏朵拉把阿米抱过来。阿米在睡觉，嘴张着，露出两颗乳牙，头发是黄的，脸很小。那罗陀看着阿米，笑了，很轻，像水面上的涟漪。“她像你。像你小时候。”
苏朵拉把阿米抱在怀里，把脸贴在阿米的头发上。那罗陀的手从她的手里滑了出去。她握着那只手，感觉到它松了。活着的手是紧的，是有回应的。死的手不会握回来。她看着他的脸，他的眼睛闭上了，嘴角有一个向上的弧度，很小，很小。是笑。她不知道他看到了什么。
苏朵拉坐在那里，一动不动。雨开始下了，从屋顶缝隙滴下来，滴在她的头上。她握着那只手，那只手已经凉了。她不松开。阿米醒了，看着那罗陀叫了一声“爸爸”。他没有回答，又叫了一声，还是没有。阿米的嘴瘪了，哭了，细细的，像小猫叫。
苏朵拉把阿米抱起来，把她的脸埋在自己胸口。她站起来，走到门口。雨很大，看不清远处的苦行林。河水涨了，漫过了河岸，捶衣石只露出一个尖角，像一个溺水的人伸出的手指。她站在那里，看着雨，看着河。
她回到屋里，把那罗陀的双手交叉放在他的胸口上，把那只小陶罐放在他的手掌之间，让他的手指握住。他的手指握着罐子，像是还记得怎么握。她跪在他身边，把额头贴在他的额头上，凉了，像河底的石头。她想起了第一次碰额头的那一天，他的额头是烫的，她的额头是凉的。现在是凉的碰到了凉的。她直起身，走到屋外，雨淋在她身上。她走到河边，河水退了一些，捶衣石露出
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